Залпом вчера прочитала "Общагу-на-крови" Иванова - который глобус пропил.
Изрядно испохабила себе этим настроение, но это был реальный катарсис. Я читала не отрываясь на работу, за что стыд мне, конечно.
И если хоть одна сволочь скажет мне что-нибудь о том, что русская литература уже не торт, я буду бегать за этим человеком и стукать его книжками Иванова по голове до полного просветления.
Ну охуенный же. Просто охуенный.
А еще там Башлачев мелькает в качестве прообраза одного из героев. Это был такой красивый и неожиданный сюрприз.
На очереди что-там-еще-есть-у-Иванова и Прилепин.